Phaloma

Las Palomas van libres,

Las Palomas blancas,

Que las negras mueren 

En intentos repetidos.

Libres y abiertas bajan,

De las montañas religiosas,

A los dicroicos planos humanos.

Libre vuela entre la espesura

Entre los fantasmas de los cadáveres.

Paloma suena en el campanario,

Tu nombre describe el paraíso,

Tu color renace el eterno letargo.

Vuela y susurra al oído

Que has vuelto, 

Que tu cuerpo es vida 

Y tu viaje destino.

Las Palomas blancas,

Mas no las negras o grises,

Andan en trayectoria divina;

Dirigidas por los dedos de los santos

Y los ojos de Dios.

Paloma pura,

Paloma en la Tierra,

Tú, Paloma, que eres Dios,

Hijo y santo,

Sonríe con el viento, 

Acaricia su cabello...