En los muros de los pájaros sulfurados

Calientes, sobrios, tenues,      , lisos.

Yace como el niño, inerte, vacío.

Llega sin sonrisa, con la mano arriba,

                               Con la barba ceñida.

No recuerdo,

No añoro,

No tiemblo.

Para Ph.

Que la casa truene, y la niña,

Niña caiga.

Siempre, en el borde de los campos,

Sin cultura, sin matices, con el daño.

                Oh, que lleguen al fin las luces de los barcos empotrados.

Sin sueños, llenos de negro                       en silencio.

Los blancos en color y los espacios ataviados.

Siendo hermosos con el pensar del paso, el andar del día, al pasar el este.

Que retumbe la niña,

Llena de sal, sin vida en la sien.

Y que la sombra de los vellos se esconda.

Las palabras llaman,

Y las ideas.

Y la niña.

Noflim

Crear en blanco:

A cada paso que da el niño dibujaba su principio. Iba por caminos nunca andados por él, por él y nadie más. Se alejaba y se despedía con los pies alegres girando sobre el barro que manchaba sus pies desnudos.

Sabía exactamente a dónde iba y cómo lo haría. Tomó todas sus pertenencias: una bolsa de canicas, el osito de madera que talló su abuelo, las sonrisas de su madre y nada más. Traía todo con él, todo lo suyo.

Mientras caminaba no sabía si estaba yendo hacia arriba o hacia abajo. Tomó de la mano al viento, sintió cómo sus pies flotaban, cerró los ojos, apretó los dientes, una última bocanada de aire. Uno,                           

                                                                                                                                                        dos, 

                                                                                                                                                   tres.